В неё не верят, говорят, что нет,
Её придумали, иллюзия такая…
Но вот идёт поэт под пистолет
И за неё спокойно погибает.
В неё не верят… веруя во страсть,
Ведясь на внешнее, про душу забывая…
Стремясь в своём безверии пропасть,
Её находят, в ней и пропадают.
В неё не верят - сердце на замОк,
Броня цинизма от неё спасает…
Ведь стоит ей переступить порог,
Как с головою тут же накрывает.
В неё не верят, память схоронив,
Передавив путями для трамвая.
Не удержать, как не был бы ревнив,
Где ревность есть, её там не бывает.
Так и живём мы, думая, что нет
Её совсем. Ещё не понимая…
Что раз пошёл поэт под пистолет,
То точно знал - любовь не умирает.
Её придумали, иллюзия такая…
Но вот идёт поэт под пистолет
И за неё спокойно погибает.
В неё не верят… веруя во страсть,
Ведясь на внешнее, про душу забывая…
Стремясь в своём безверии пропасть,
Её находят, в ней и пропадают.
В неё не верят - сердце на замОк,
Броня цинизма от неё спасает…
Ведь стоит ей переступить порог,
Как с головою тут же накрывает.
В неё не верят, память схоронив,
Передавив путями для трамвая.
Не удержать, как не был бы ревнив,
Где ревность есть, её там не бывает.
Так и живём мы, думая, что нет
Её совсем. Ещё не понимая…
Что раз пошёл поэт под пистолет,
То точно знал - любовь не умирает.
